MANUALMENTE

Há dias em que já acordo assim afagado,

com meu corpo tomado dos pés à cabeça 

por mãos que me apalpam de passagem 

num gozo extremo de alma sedenta: 

são tantas mãos nunca santas, e como

que afoitas me inflamam ao tato, de fato,

que me tocam a lida, em bulas e cores,

que apressam compressas com vigor,

que arredam ziquiziras, banzos e tédios,

que me esfregam sem pena na pele um paliativo, 

que me ungem, benzem quebrantos, mandingas

que me curam das dores e de outras mazelas

que se encostam na vida, de repente.

E assim vão amassando a impermanência, 

antes mesmo que a louca decida levar seus anéis, 

lavar as mãos e transitar em julgado 

sua última sentença!

NA HORA DO BANZO

Da minha Várzea parti 
um dia já bem distante 
p’ra voltar, quando não sei 
parti, mas nunca de lá saí,
pois ela mora em meu peito
sinto uma saudade tremenda
dessa que castiga a gente.
Sou canário fora do chão,
galo longe da campina,
quem te viu, quem te vê
assim tão bem-te-vizinho solitário,
pintassilgo, pássaro engaiolado dentro
do alçapão da minha cabeça feita,
que não se contenta com o alpiste
que lhe trazem ali, à mão.
Estou moleque entristecido,
esquisito que só vendo,
na hora em que a cuca pega
solta os bichos num cri-cri de grilos,
longe da sua terra querida,
que se dana a pensar, em puro banzo,
fica de cá, só cubando com calor
a vida que o leva acolá, consentido,
doido de jogar pedra na lua, e como
só pra ver se enramar seus pés de jerimuns.
E, de tal sorte, destino ou sina
de se encontrar noutras searas,
afastado a tantas léguas
da sua Várzea amada,
do seu Vapor tão vital,
embora entretido noutra lida,
sente o coração ardente afoito a bater,
a crepitar nessa chama interior,

certo de que o amor não fica longe!

PLACEBO

Altas horas dentro da noite fria, 

meus olhos secam os teus

nas fotografias amarelas que vasculho.

O silêncio vara a penumbra

e ainda sinto teu cheiro no quarto

a me furtar o sono e os sonhos, 

sem ter prazer nem prece 

que se eleve a Deus. 

Fatigado por tua procura 

minha alma busca em vão

por um lenitivo ao peito aflito. 

Leio, releio, rabisco, invento poemas:

rasgo o coração já partido 

que se desfaz num grito seco

que ecoa fora do que estava escrito, 

mas tudo isso funciona como placebo. 

Não morro mais de dores, bebo do amor, 

brindo ao amor-próprio...

a poesia me embriaga, amortece a dor 

e logo cerro os olhos num sono de chumbo!

PARALELEPÍPEDOS

Ainda não gargalhei todos os meus 

risos,

Ainda não gritei todos os meus 

uivos,

nem tranquei a última cancela 

do pranto.

Ontem lavei a calçada da igreja 

de São Pedro apóstolo 

com esmero, 

com água de cacimba do rio Joca.

Esculpo ruas de pedras, 

becos,

vãos de velhos paralelepípedos 

e amanhãs paridos dos grandes lajedos,

trago-os no peito além do eco

das quatro bocas, 

auroras vestidas de esperança 

nova.

Ainda não perdi o encanto e a prenda,

sou varzeano e não entrego 

os pontos,

ainda não abri mão do meu último 

sorriso,

mas bem sei que um dia o coração 

me leva.

DA VIDA, SIM! PORQUÊ NÃO?

De vassoura em punho, 

de sol a sol, só pra variar, 

Dalila recomeçava o dia.

Lavava os pratos na pia,

enxugava o suor do rosto 

e a lágrima que escorria no canto da boca

em face do pranto das dores antigas 

passava, cozia, torcia, se contorcia pra dar conta do recado,

Esquecendo de si mesma, de se recompor.

ela muito bem sabia cuidar dos outros

ela rondava e rondava a sala-de-estar sem estar lá.

Varria os corredores, espanava a poeira

dos móveis, com suas mãos calejadas

esfregava o grude e as nódoas alheias,

tirava as manchas dos panos das trouxas

e quase sempre estava lá esvoaçante

dependurada junto com as roupas limpas, 

coração no varal, alma esticada no curtume,

esperando secar sob o anil azul do céu de sol a pino.

Ó, céus! mais parecia escrava a vida dessa coitada,

até que um dia resolveu fazer diferente:

Acordou mais tarde, se pintou resolvida...

levantou os seios e o corpete, se enxergou bonita

de frente ao espelho sorriu, fez caretas. Despiu-se.

Cansada de ser maria-vai-com-as-outras,

ela se dispôs a mudar de vida: 

cansou de comer as sobras do que já estva na mesa,

arregaçou as mangas, arrebitou as nádegas

e foi pra lida rodar a bolsinha na feira 'Daspu'...

E chega desse negócio de assim ou assado, 

bem ou mal passado, no ponto da esquina...

A gente nasce pra ser o que quer, guarde suas penas! 

Se ela acordou a tempo de ser o que lhe apraz, 

simplesmente não se importa com o pensar alheio.

Hoje ela acorda vestida em lantejoulas, satisfeita 

com a lida que a leva, rezando pra que logo escureça 

e a rua acenda seus néons e estrelas

só pra ela subir no salto e brilhar, se achando rainha do pedaço

nos braços de quem melhor puder lhe pagar 
amor.

O DONO DA POESIA

E a poesia, quando vem, estoura

sai assim feito música de dentro

é que passa o dia inteiro zoando.

é que ela já estava me ninando há dias

ou quebra o pote da alegria, de repente,

antes mesmo de ganhar o mundo.

A poesia, quando vem à cabeça,

já está feita no nicho do peito,

quer sair afoita, apressadinha

só para ter seu papel na lida, 

sem se furtar às cores animadas

nem às tintas que o sol inventa

ao desenhar o presente de dádivas. 

Tem horas em que o poema cochila,

descansa, se resguarda num escaninho

da alma, mas acaba por destravar as celas, 

um pouco atrasado, mas sempre chega indomável

e dita a palavra de esteio, senha consentida.

E assim, a tarde se deita mais bonita, 

se banha de lua e de prata, contente se encanta

ao relento da noite que descamba em estrelas.

LAÇOS DA TERRA

Quanta saudade se sente 

Quando se está longe de Várzea 

E se procura no peito uma certeza qualquer... 

Dá uma vontade danada de ir correndo pra lá, 

Na inspiração de uma esperança nova 

Ou na insônia que vier... 

Que 'bixiguenta' essa sina 

Que nos empurra pra longe, 

Deixando um punhado de coisas

Pra solidão se entreter... 

Mescla de retiros, ariscos

De 'Quilaras' e Marreiros, 

Que marejam o olhar

De quem fica longe do Vapor, 

Estou feito água salobra

Das cacimbas do rio Joca. 

Mas continuo a mirar minhas lembranças a pensar... 

Dá bem-estar só de querer andar pelo sítio de seu Tida, 

Selar o cavalo manso, trotear pelas estradas de chão, 

Até suar a camisa, arregaçar as mangas e se deliciar 

Com um prato de coalhada adoçada com mel de abelhas, 

Sentado lá no alpendre, deixando-se beijar

Pelo sol da tarde amena. 

Minha vida, entoa qualquer coisa

Que tenha um cheiro de Várzea, 

Pura, que leva a gente pra junto 

dos seus bem-me-queres, 

À espera de ouvir uma cantiga de sabiá,

Um bem-te-vizinho que seja. 

Distância mesquinha, ingrata,

Que aumenta a dor da gente, 

Ando e acabo por voar rasante

Feito um canário de chão 

Mirando o laço do passarinheiro

Que prende o coração indefeso 

De poder se libertar da cela do peito. 

É demais a saudade que se sente, essa peleja 

Quase insuportável de ficar longe da nossa terra. 

Mas, quando não há outra saída nem jeito, 

A lágrima cai, encharca a razão,

Dói, corrói por dentro, com a 'mulinga'. 

E o remédio é deixar-se ir, na certeza

De 'desemcabrestar' a poesia que brota 

Fazendo o tempo escorrer,

Como o açude do Calango cheio a sangrar 

Como quem se esbalda num banho

De cheiros, cheio de saudades... 

Minha Várzea, até um dia,

Vida dura, lida pura! 

Quanta saudade

Do meu lugar!